La gatera de Beguemot

For some reason, I’ve come to associate pay phones with architectures of waiting. Or landscapes of waiting. The anticipation of a call, or the prank call, ticking silently but surely like a bomb counting down to an as yet unknown detonation time. You can even watch Colin Farrell sweating, quivering, crapping his pants, waiting to see if Kiefer Sutherland shoots him in the head, all the while an entire New York City block erupts into pandemonium. And of course, all it takes to neutralize the anxious terrain of Metropolis begins with a phone booth.

Si en un viejo post de Pruned los teléfonos públicos gringos le sugieren al autor espera, a mí me dan nostalgia porque están llenos de vida: tres años usando los de la Davis Library en Chapel Hill, línea de unión con Sevilla justo al lado de la puerta. De pie durante a veces más de una hora y con la voz que diome el Altísimo invadiendo el primer piso, saludando a todo el mundo que salía directamente a la calle, sin escaleras majestuosas ni nieve ni nadie que te registre las mochila para comprobar que efectivamente no estás robando nada. Los noventa…

[Sí, las cosas en la segunda mitad de la década van mucho mejor que en la primera. La nostalgia, no obstante, es un callo]