La gatera de Beguemot

Esta gente de Época son unos cashondos. Gracias, Apócrifo.

Me hablabas del sueño, es cierto; es posible que la única criatura absolutamente real sea la quimera ya que todas las demás son aproximaciones. Y tú (y yo) más que una aproximación, un alejamiento. ¿Estabas más próxima de ti misma aquella vez que configuraste con nitidez y estuviste a punto de alcanzar lo que buscabas? ¿Lo recuerdas? Pero aquello ya pasó y sólo queda lo que no fue; nuestra vida está rodeada de sueño y nuestro cuerpo exige consumirlo y convertirlo en energía para salir de él. La vida humana es demasiado larga en la cuenta de los días, pero muy breve en la de los momentos. Sin ese juego—y sin esa ilusión de poder convertir el tiempo en momento–¿qué queda?

Esto es lo que Carlos Bonaval no le dijo a Leo en la página 418 de Una meditación, cita de la que me tenía que deshacer, purgándola al ponerla aquí justo antes de empezar con Herrumbrosas lanzas. Pero en realidad todo nace de la conversación que no estoy teniendo por email con Enric sobre fotografía (él me perdone), al querer no olvidar una cita que habría de ser imprescindible (y no, en modo alguno, definitiva). Una cita que, frente al carácter de sinécdoque que resume una historia al presentarla en su momento álgido que tiene la imagen plástica según el neoclásico Lessing en su Lacoon, muestra la influencia de una práctica, la fotografía, que ha dado tantas estéticas (y éticas) de la esquirla, la astilla, el fragmento que escapa al tiempo y la(s) historia(s).

Mientras, mi blogger colombiana favorita se enfrenta a la barroca y proliferante corrupción gusanera que trae la muerte igual que si acercara a algún panel en más de una umbría iglesia sevillana…

[Si se fijan, llevo ya dos posts sin usar la palabra “incomodidad” ni derivados. Me estoy quitando…]

Inspirada sin duda por el odio más puro, Marta nos golpeó con esa foto. Para demostrarle que se puede devolver bien por mal, he aquí ésta. Más.

Supongo que me la cojo con papel de fumar (o no), pero qué incomodidad al encontrar a primera vista hermosa esta imagen. Y no poder luego rechazar su seducción completamente.

Más grande. Éste podría ser un post bastante tópico con versos del caribeño Derek Walcott, referencias a cómo el turismo es tan omnipresente en la literatura caribeña (con mención a Nicolás Guillén y Cabrera Infante), cómo uno se identifica en tanto que habitante de una ciudad cuya SS no es más que un invento de los comerciantes a fines del s. XIX para atraer turistas (en Sevilla se creó una Comisión Regia de Turismo en 1911), la incomodidad que uno siente siempre en típicas situaciones de turista… y mucho más. Pero pa qué. Estas fotografías de Jamaica son panorámicas, pretenden reflejar una Jamaica más allá de los paquetes de vacaciones, etc, y solamente unas pocas son buenas. A mí solamente me recuerdan las historias que me contaban en Carolina del Norte en marzo del 98 aquellos que fueron a Jamaica a pasar su Spring Break en hoteles de bajo precio y bebida inagotable…

Aunque esta ventana rota en realidad se halla en Irlanda, en un castillo abandonado hace diez años que poco a poco se vuelve ruina. En Growabrain han dedicado uno de sus posts, siempre temáticos, a las ruinas, algunas tan poco obvias como campos de aviación de la Segunda Guerra Mundial.

[Percibo un cierto aburrimiento propio con este blog. Veremos]

Too many poets act like a middle-aged mother trying to get her kids to eat too much cooked meat, and potatoes with drippings (tears). I don’t give a damn whether they eat or not. Forced feeling leads to excessive thinness (effete). Nobody should experience anything they don’t need to, if they don’t need poetry bully for them. I like the movies too. And after all, only Whitman and Crane and Williams, of the American poets, are better than the movies.

Frank O’Hara dixit. Yo me vuelvo a leer a Benet. La imagen no tengo ni puta idea qué pueda tener que ver con la cita. El titular es de Auden, tras abrir al azar (por segunda vez, trampa, trampa) The Norton Anthology of Modern Poetry, 2nd ed.

Yo ando buscando alguna expresión visual del horror vacui para emplear una gran frase sobre los crucigramas, pero como en realidad sufro de personalidad múltiple (dicen, véase el largo comentario de Liberaliator justo abajo) me entrego a esta nostalgia de quien no está por completo en ningún sitio. En estos típicos días de julio sevillanos (hace calor, dicen los medios que han de llenar páginas y minutos, como si fuera noticia) de 48C máximos, de 30C a las 9:20am y 37C a las 9:00pm, de cielos pesadamente blancos de calima que llenan el alma de una hueca incomodidad ligeramente agria y con un punto de ansiedad, y que fácilmente puede expandirse a una convencional angustia y vacío existenciales como si tuviéramos Nieve y nos hallaramos en Fargo, ND, en días así en que el calor acaba reventando en rayos, truenos lejanísimos y un chaparrón que deja amarillas las sábanas tendidas por el polvo del levante sahariano, esta pequeña ilustración de mujeres japonesas con paraguas entre nieve con minúsculas (+) te permite recordar ese otro lugar, Cambridge, MA, que nunca es tan banal ni tan amable como el puentecito que cruzan, y en donde siempre se desea el deshielo.

American Photowork, visto en Neurastenia. Un par de hallazgos: uno, dos.

Después de un parón de dos años, Jesucristo regresó anoche a la NBA, saltando a la cancha con su anterior equipo, los Atlanta Hawks. Cristo, quien dejó la competición en mayo de 1994 para concentrarse en la difusión de Su mensaje de amor y compasión universal, volvió anoche triunfante contra los Bulls, justo a tiempo para el Domingo de Pascua.

Lo que sigue es el típico artículo de The Onion en la que, tras seleccionar una premisa absurda que supone un ataque bastante intelectual a un objetivo incierto, si es que es un ataque en absoluto, pasa luego a desarrollarla con lógica impecable y todas las convenciones de un artículo del Washington Post. Aquí el chiste está ¿dónde? ¿Y a costa de quién? ¿Los evangélicos, los cristianos renacidos para quienes Cristo se llama “Jesús” y es más que nada un colega que te acompaña siempre o está activamente presente en la vida más corriente y cotidiana? Pero no es claro. Quizás es solamente una pulla para Jordan.

Otras veces sí: “La NASA, desconcertada ante el fracaso de una lanzadera espacial hecha de paja”. Y otras no: en “Homosexual de la zona salva a cuatro de la muerte” resurge cómicamente una y otra vez la fascinación con la condición gay de este héroe, de una forma que oscila entre hoja parroquial y una portada de The Advocate.

En fin, The Onion celebra su décimo aniversario online y tiene hoy en portada artículos del 96. Tiempos más felices, o menos tensos: en esta amable descripción del descubrimiento del Medio Oeste por parte de las dos costas no hay nada del odio contra “esos putos catetos republicanos fundamentalistas” que llevó a mapas como este. También se ve que están creciendo, aprendiendo: si esto fue lo mejor del 96, les queda hasta joyas como “Bush deleita a sus invitados con un recital improvisado de las obras menores de Virgilio” o esta joya: “Familia no tiene claro qué hacer con los objetos propiedad de gafipasta muerto”, que parece un cuento brevísimo, cómico pero con un puntito amargo, como los de Chejov entre 1883-1885, sobre la alienación mental y cultural que puede aparecer entre miembros de la misma familia…