La gatera de Beguemot

Marzo no se deja matar, no, por mucho que llueva (y llueve). Apenas sobre cero. En un día gris y helado, hace gracia esta lluvia verde para bikinis, en esta breve serie de falsa publicidad. Otro paseo por el bosque.

Frank F. Gibson, 1305 Linden St., Wilmington, Del. 14 years of age. Western Union Telegraph messenger No. 7. One year in service. Visits houses of prostitution. Guides soldiers to segregated district. Smokes. Still at school and works from 8:30 P.M. to 12:30 A.M. May 1910.

Imágenes de hace un siglo. Via.

Tony Harvard me ha enviado un mensaje en el que me recuerda que si no le pago la tesis que le debo el 12 de septiembre me voy a dormir con los peces. Como tengo el convencimiento moral de que nadie va a interceder, no digamos dar la cara, por mí, esta ausencia de Abogada me obliga a suspeder todas las actividades de este blog (junto a otras, aunque no de forma tan extrema) hasta que la tesis vea la luz. Valery dice que el odio es un motivo perfectamente válido para leer a alguien; esperemos que sirva también para otras tareas intelectuales. De momento, los dejo con esta descripción del infierno del arquitecto en prácticas y con todos estos caramelitos que se meten por el ojo. Todo sacado de Things Magazine.

La imagen también es suya. No se trata de un cementerio marino, ni de dagas en el aire, ni de papelillos blancos voladores como los de El viaje de Chihiro. Simplemente un parque eólico en el Canal de la Mancha. Creámosles.

I raised my one ewe lamb
as a daughter, fed her
red clover, the last hearts
of my cabbage, offered
her inky lips my cup.
She rested her chin
on my neck at night, her hoofs
on my cloak, her breathing
the wind on the waves
of sleep’s pure waters.
Sleep: an animal’s word
for bless: hoof of her heart
to the hoof of my heart.
The dusk before her slaughter
we walked together, pauper
and kin, over the meadow.
I sang to her, then
I unstrung the rusted bell
from her collar.

El poema es de alguien que trabaja en mi departamento y gana premios prestigiosos, publica en The Atlantic, sitios grandes. La foto sale de un nuevo bosque en el que también ando perdido. El título del post es de Ashbery, la ocasión que llegue de nuevo la ejecución de cada abril.

No, no habla de Tiberio. No.

Existe un informe secreto, que me han dicho que se eliminó hace tiempo (lo quemaron) pero que una fuente de todo credito si que lo pudo leer, que reñata con pelos y señales que el PP poseía unas encuestas en las que se decía que iba perder el poder por las mentiras sobre la guerra de Irak, el Prestige, el Yak-42, el decretazo, y algunas cosas más.

Un “fontanero” de la Moncloa, orgánizo con ETA, un teórico super-atentado, cuya autoría admitiría ETA, que perseguiría el mantenimiento del poder por parte del PP.

A cambio, el PP dejaría abierta las lineas de financiación de la banda, y admitiendo que nunca podría acabar con ellos a las malas, iniciaría un proceso de negociación continuacion de sus anteriores intentos, de ese modo todo el mundo salvaría la cara, el PP continuaría en el gobierno con el exito del fin de ETA en dos años, y todos contentos.

Se dejó todo en manos de ETA.

Sin embargo, los Islamistas se les adelantaron.

El PP creyo que, tal y como estaba pactado, ETA era la autora de los hechos, y como tal emitió comunicados, hasta llegar a la ONU.

ETA, viendo que alguien más estaba en el ajo, decidío callar y aprovechar la debilidad del PP, sabiendo que una mentira más, como acabaría descubriéndose, le haría perder el gobierno, como así fue, y dejando sus planes de integración para otro momento y con otro gobierno.

Esto es lo que dice el informe que se quemó que mi fuente ha leido y que yo tengo el convencimiento moral de que es cierto.

Leído en ca Escolar, obra de Kuraykin.

6. Be a sadist. Now matter how sweet and innocent your leading characters, make awful things happen to them — in order that the reader may see what they are made of.

Cuando Dante camina por el Purgatorio, lo que llama la atención a todas las almas que lo rodean en la violencia que contra la luz supone el que su cuerpo produzca sombra. En salto arbitrario, parece oportuno comentar aquí que, por algún motivo, las piscinas privadas no me parecen particularmente siniestras (como se ha dicho), sino tristes. Más si están vacías, con agua espesa y cubierta de hojas, abandonadas durante los meses fríos o para siempre. Un lujo limitado y por tal límite, tal nostalgia por algo más grande, melancólico. Recuerdo de que es pasajero, fragil, sin la trascendencia que en el fondo se le exige a esa experiencia privilegiada que es cualquier lujo.
Galería y cita, cortesía de Coudal.