La gatera de Beguemot

The O’Jays - Backstabbers. Curioso que se pueda hacer tal maravilla, tan ligera y luminosa, vital, a partir de una sórdida invitación a la paranoia…

# Perhaps that is why — more than their sex lives or bank accounts — chief executives keep their libraries private.
# “Everyone reads everyone,” said Professor Miller, who teaches at the University of California, Berkeley.
# Prince’s priorities are obvious. The main one is getting his music to an audience, whether it’s purchased or not.
# Ah, the difficulties of being human in the age of the new science museum!
# “I slept three hours in the last two days in the rain,” she said after emerging from the store with her copy. “I’m going to go and read one chapter and then go to sleep.”
# France is this bizarre country where if the writers are often failed men of action, the men of action are always failed writers.
#When it comes to changing The Journal, “I also think he’ll go slow, at least at first,” because Mr. Murdoch “doesn’t want to jeopardize the brand he’s buying.”
# Rorty had a knack for making everything that is difficult in philosophy seem easier, more agreeable, less of a big deal.
# Hello Kitschy
# But Brown and other advocates of the terror-as-crime view are not necessarily under any delusions about jihadist thinking. Rather, they maintain that preventing terrorism requires winning the hearts and minds of actual human beings
# Why did you decide on a small-town setting instead of the big city? Big cities are harder to draw.
#Now, as a National Intelligence Estimate released last week makes clear, the Bush White House finds itself in a similar predicament. Al Qaeda has reconstituted itself in the wild west tribal areas of Pakistan. It is stronger than at any time in years, and it is actively plotting new attacks.
#But could voters accept a president who believes in the Book of Mormon? What about one who believes in the Old Testament but not the New? Or one who venerates Muhammad, or Buddha?

Así, entre artículos del NY Times leídos enteros, a mitad, abandonados nada más ver el titular, guardados para luego, no se pasa la vida, esa cosa vaga que en su indefinición no duele (apenas), pero sí se mata esta idealmente perfecta mañana de domingo…

The “For the Love of God” prank was created using 6522 Swarovski crystalsand took Laura, the artist, a month to create.

Dicen en Woorster Collective (via). Ha llegado el momento de que todos hagamos, de nuevo, el frikitest! Servidor sacó una vez 6.1% y luego 7.8%. Ahora alcanza la virtud aristotélica del 7%.

Por no sé qué motivos de seguridad nos niegan la posibilidad de insertar video en los posts de los blogs de Harvard. De ahi que haya tres enlaces a tres videos como tres lunas de la actuación de los Arcade Fire en Glastonbury: Tunnels, Laika, Wake Up. Por ahí rueda un archivo de 509Mb con el concierto completo y realización impecable al que no le he podido echar mano porque no se lleva bien conmigo. Sniff… El segundo CD no me ha entrado, el primero costó pero ahora sí llega. La dificultad, obviamente cuasi insalvable, es que son de Montreal. Un “son” laxo pero efectivo. Y todo ese puto entusiasmo efervescente y a la vez tan increíblemente serio que muestran en todo lo que hacen. Una reflexión: “éste es probablemente el primer grupo que va a entrar en la historia del rock en el que todos sus miembros han nacido después que vosotros”. Pero a fin de cuentas nadie de nuestra edad va a hacer ya nada que valga la pena, aparte de pulir y refinar y completar ideas viejas: en ese sentido, como generación, ya estamos muertos. Y también como futbolistas, casi casi como matemáticos, como chaperos…

La imagen es de Mark Rosen.

Over two years later, she distributed the missive to 107 women professionals, photographed them reading it and invited them to analyse it, according to their job. The ex’s grammar and syntax have been torn apart by a copy editor, his manners rubbished by an etiquette consultant and his lines pored over by Talmudic scholars. He has been re-ordered by a crossword-setter, evaluated by a judge, shot up by a markswoman, second-guessed by a chess player and performed by actress Jeanne Moreau. A forensic psychiatrist decided he was a “twisted manipulator”. The temple to a woman scorned is entitled “Take care of yourself” (Prenez soin de vois), immortalising lines that Calle, if she hadn’t had recourse to the international art world, might have read again and again in tears.

Considero que abundan las personas que “en vez de tratar de atrapar un trozo de realidad intensa y sacarlo fuera del tiempo se dedican a la carrera literaria”. Para Andreu, un poema que merezca la pena ser tenido en cuenta le tiene que hacer sentir: “Un poema está verdaderamente bien escrito cuando tiene nivel de exaltación e intensidad. Vive, respira y camina. Te altera la realidad”. ¿Qué busca cuando escribe? “La belleza interior, los sentimientos dignos de ser puestos por escrito, lo que no se ve en el exterior. El poema no te tiene que contar sino darte y eso es lo que hace la gran poesía. No te cuenta un sentimiento amoroso. Los poemas los habitas”.

La primera cita es de este artículo sobre la Bienal de Venecia, obviamente para quien ya sabemos. El segundo está exactamente en la línea de lo que Bolaño decía sobre todos esos escritores latinoamericanos que estaban en esto porque de algo hay que vivir, y que recibían becas para ir a universidades del Medio Oeste y/o daban clases allá. Sin embargo, desconfíese de la satisfacción con la que algunos críticos (lectores profesionales) acogen este repudio: en muchos de ellos hay un escritor que no ha sido, que no es, o que ya saben que nunca será y por ello cuanto más ancha la fisura entre los escritores deleznables y los otros, los importantes, los de verdad, menor tal vez el dolor. La imagen es de una niña de veintiún años de las afueras de Chicago que se dedica a echarse fotos y colgarlas en Flickr y se siente halagada cuando le dicen que se parece a Christina Ricci; alguien que ya participa en exposiciones y vende imágenes y protesta cuando le dicen que no se dedique a eso, que no conviene. Desde el centro de ese estuche tan mono para sus anticonceptivos la (nos) mira fijamente un ojo negro despintado.

PS. Un par de últimos enlaces sobre Los Soprano (1, 2). Uno no puede menos que recordar la página en negro de Tristram Shandy. En cualquier caso (NO SIGAN LEYENDO si no lo vieron), el sentir el final del último episodio como una afrenta contra los televidentes, como un dedo corazón extendido a ellos, como una forma de querer volverlos locos con preguntas, como un ataque malévolamente personal, el pensar “¿Pero cómo este hijo de la gran puta ME puede hacer esto A MI?” es una forma de sentarse en el mismo sillón en el que durante ocho años se ha sentado Tony repitiendo una y otra vez “pobrecito yo” (tal y como su madre y Gloria Trillo le gritaban sarcásticamente “Poor you!”), en vez de reconocer que ese episodio, ese momento, Tony, la obra de David Chase, tienen vida propia y pasan y son y viven por su cuenta mientras nosotros los miramos. No. Yo, yo, yo, yo, yo. El centro de los ocho años de sátira de Chase.

[DE VERDAD, NO SIGAN LEYENDO] .

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Da igual cuál sea el destino final de mi tocayo. Sin su mejor amigo Jackie ni su recuerdo en la forma de Jackie Jr.; sin otro gran amigo, Big Pussy; sin la única amante que le hizo soñar con un nuevo principio, Gloria Trillo; sin su primo Tony B.; sin Christopher; sin la Dra. Melfi; sin ni siquiera su cuñado Bobby; sin Silvio. Así termina Tony, sentado afuera de Satriale’s con el ahora insoportable Paulie, atrapado con él como atrapados están Vladimir y Estragon en Waiting for Godot , sin el cariño cierto que hay entre ellos, con la agresividad de los personajes de Sartre en Huit Clos. Si nos ponemos, su hija Meadow, su gran esperanza, nunca será como su vecino Cusamano y además va a casarse con el hijo de un subalterno, a quien encima le mató un hermano por traidor. Da igual que Tony salga respirando o no del restaurante: está ya muerto en muchísimos sentidos…

Buenas, muy buenas estas imágenes del monumento a las víctimas del 11-M . En cualquier caso, un monumento diseñado para echarle fotos y vivirlo de verdad sólo a través de la lente y en casa es un monumento fracasado. Parece una convención de la industria porno, de ésas en la que seres solitarios van como locos viéndolo todo a través del visor de la cámara, guardando, guardando, guardando. Exposex en Leganés, mismamente.

Y eso, hoyga, no es nada serio.

Ahora mismo tiene lugar la ceremonia de graduación en Harvard para la promoción del 2007, que debería haber sido la mía. Es un día feliz, no se crean, y ya hay preparado un segundo post con todo lo que de momento he visto. Tenía una sonrisa tonta esta mañana mientras desfilaban los nuevos doctores, tremendamente contento por todos ellos y no solamente por aquellos a los que reconocía. Y mientras preparaba esta entrada he recibido un email que asegura mi estancia en esta casa como docente por tres años, si tal deseo, escribiendo aparte un libro muy apetitoso, si tal deseo.

Dicho esto, y hasta que llegue el catálogo de los momentos felices de esta mañana, que habrá de esperar a que termine el día y tal vez a que un ojo hábil cuelgue sus fotos en Flickr, les dejo con esta imagen de Chris Turnham en la que Leandro se ahoga incapaz de llegar hasta Hero (via) y estos desnudos tensos en blanco y negro (ya una violencia) de Gavin O’Neill (via). Continuará…

Después de la sopranada de ayer uno busca desesperado un tanto de frivolidad, como estas furgonetas japonesas rediseñadas hasta el extremo, halladas gracias a Coudal.

Anoche no pude verlos, hoy al mediodía, almorzando algo tan sencillo y tan sano como una pechuga a la mostaza de Dijon y una ensalada, lo devoré. El penúltimo episodio. No digo nada. Para los adultos, los que han llegado hasta este mismo momento, he aquí los enlaces: la columna en el Star Ledger, el periódico que recoge Tony en albornoz cada día, probablemente la mejor lectura de Los Soprano semana tras semana; para mejor apreciarla compárese con la mediocridad del Boston Globe; H.H. en Salon me decepciona esta vez, debo confesarlo: se perciben prisas o que la ha hecho para cubrir el expediente; en Slate incorporan al diálogo que tienen distintos corresponsales a uno de los grandes escritores de la serie, Terry Winter.

PS. Después de los Soprano, todo es post-scriptum. Pero no se vayan todavía. La imagen, tan apropiada, es un autorretrato en escarlata de CinemaCowgirl, descubierta gracias a la Reverse Cowgirl. Quien además tiene este espléndido enlace sobre esas bonitas camisetas con “Fuck Frank Gehry” en el frente; siempre me ha parecido que las descripciones de sus proyectos estaban llenas de pitorreo e incluso auto-pitorreo: ahora hay una prueba más para el jurado. O quizás sólo sea pura arrogancia.

Loude sing cuckou!

En inglés el cuco lleva anunciando la llegada de la parte más cálida de la primavera desde hace más de mil años, con una explosión de vida que puede resultar dolorosa por las responsabilidades que sus promesas van e imponen. En español, como no, se trata de algo más sórdido, más feo… Via.