La gatera de Beguemot

Una de las experiencias estéticas más memorables de este antiguo coeditor de Elastico fue mi primera visita a la sala de arte oceánico del Met en Nueva York. En total habré estado unos veinte días en Manhattan, pero ése fue el único verdaderamente nublado y nunca pude revivir esa experiencia en esa sala con luz natural tamizada, moribunda de una tarde  gris de finales de octubre. La sensación fundamental fue la de un vértigo inmenso ante el abismo mental entre los creadores de esos objetos y quien los contemplaba sentado en un banquito de patas cortas, casi a ras de suelo. Ahora vuelven a abrir esa sala tras tres años de reformas y tengo otra excusa, una vez que se pasó Rembrandt, para escapar de Cambridge, MA…

[Como regalo de cumpleaños ayer me dieron una entrada para ir a ver al Jefe del Estado Mayor de las FF.AA. de los EE.UU en la Escuela de Gobierno de mi cole. Interesantes algunas cosas que dijo, viniendo de quien vienen y aunque estemos en 2007 y no 2004, siempre dentro de un discurso sólidamente republicano para el que estamos en guerra (”aunque no lo parezca”), hubo una relajamiento injustificable en términos de reduccion de tropas e inteligencia en 1994 (esto es, el 11-S es culpa de Clinton) y la guerra de Irak es inevitable. Así, las FF.AA. están “desequilibradas”; hay una minoría de empleados de Blackwater y similares que no tienen ningún profesionalismo, hay “causas” para las acciones terroristas (no un Mal absoluto); solamente empleó “terroristas” una vez y mencionó a un “insurgentes” en Irak, Afganistan, Malasia en todas las demás ocasiones; confirmó que se analizaban las “interacciones” entre tropas estadounidenses y civiles iraquíes para aprender de ellas (lo que implica admitir que pudiera haber errores en las mismas); y aceptó que pudiera haber manzanas podridas en las FF.AA. de los EE.UU. Curioso todo esto. Yo, por mi parte, no podía dejar de pensar en los héroes de Homero dando muerte a soldados casi sin nombre ni historia y de considerar que para un tipo como él los civiles que hacían preguntas somos mera carne de cañón…]

Beguemot is provincializing Europe at the same time he discovers America. Later this week, savage detectives shake hands with liberation theologians, and Dresden is bombed.

Sí, tener seis proyectos a la vez y estar de asesor en la sombra de un séptimo puede ser un tanto desconcertante…

Facebook did not become popular because it was a functional tool — after all, most college students live in close quarters with the majority of their Facebook friends and have no need for social networking. Instead, we log into the Web site because it’s entertaining to watch a constantly evolving narrative starring the other people in the library.

I’ve always thought of Facebook as online community theater. In costumes we customize in a backstage makeup room — the Edit Profile page, where we can add a few Favorite Books or touch up our About Me section — we deliver our lines on the very public stage of friends’ walls or photo albums. And because every time we join a network, post a link or make another friend it’s immediately made visible to others via the News Feed, every Facebook act is a soliloquy to our anonymous audience.

It’s all comedy: making one another laugh matters more than providing useful updates about ourselves, which is why entirely phony profiles were all the rage before the grown-ups signed in. One friend announced her status as In a Relationship with Chinese Food, whose profile picture was a carry-out box and whose personal information personified the cuisine of China.

We even make a joke out of how we know one another — claiming to have met in “Intro to Super Mario Re-enactments,” which I seriously doubt is a real course at Wesleyan, or to have lived together in a “spay and neuter clinic” instead of the dorm. Still, these humor bits often reveal more about our personalities and interests than any honest answers.

Facebook administrators have since exiled at least the flagrantly fake profiles, the Greta Garbos and the I Can’t Believe It’s Not Butters, in an effort to have the site grow up from a farce into the serious social networking tool promised to its new adult users.

Una cría de Dartmouth ‘07, en el NY Times. Pero no la cito porque sirva para explicar cómo es que un grupo de usuarios para los que es una red social más no entiende por qué este juguete es tan popular entre los estudiantes, y acaba pataleando en la forma hilarante de crackbook.com. Es más bien porque, hagan o no algo interesante con sus perfiles, ver aterrizar en tu red social aumentada a gente no universitaria descoloca tanto como ver a gente de una orilla en la otra o la otra en la una, refrescándola. Si ya se juntan individuos de ambas orillas se logra una íntima satisfacción. Ocasión más memorable que ninguna, la del sábado 8 de septiembre del 2005 entre las 5am y las 8:30am.

[En cuanto al articulo, uno es amigo de Creative Commons, T.S. Eliot y Thomas Hardy (una amiga de Madrid perdida en Cambridge, MA), aparte de mí mismo (y cualquier día me hago amigo de esta chavala que con mi mismo apellido vive en Fargo, ND… sí, ese Fargo), una amiga tuvo durante meses una relación autolésbica consigo misma en versión licenciada de Yale y una amiga francesa mantiene una relación con un dramaturgo irlandés que lleva muchas décadas muerto. Aparte ser miembro del grupo que explicita que llevo demasiado tiempo en Harvard como para no tener mi propio grupo. Sirvan todas estas inocentes, banales tonterías para contrarrestar la presencia desagradablemente siniestra de alguien tan calculador como ese columinsta de Libertad Digital en nuestro patio de recreo favorito. Jueguen, por favor, jueguen…]

Full of certainties and reasons,

or uncertainties and reason,

full of reasons as a conch contains the sea,

they wait; for the term’s first bell;

for another mismatched wrestle through the year;

for a teacher who’s religious in his art,

a wizard of a sort, to call the role

cause people

to appear.

The best look like the swinging door

to the Opera just before

the Marx Brothers break through.

The worst — debased,

on the back row,

as far as one can go

from speech –

are walls where childish scribbling’s been erased;

are stones

to teach.

And I am paid to ask them questions:

Dare man proceed by need alone?

Did Esau like

his pottage?

Is any heart in order after Belsen?

And when one stops to think, I’ll catch his heel,

put scissors to him, excavate his chest!

Watch, freshmen, for my words about the past

can make you turn your back. I wait to throw,

most foul, most foul, the future in your face.

El poema, “Freshmen”, lo escribe Barry Spacks y lo selecciona Robert Pinsky para el Washington Post. Me pregunto hasta qué punto algo de lo que dice podría aplicarse a España… y ahí hay un problema. Este año que empieza tengo bajo mi responsabilidad a siete estudiantes: seis por licenciarse y yo por doctorarme. Todo un año para solamente siete individuos, parece un regalo.

Aunque también podría haber optado por este verde ácido. Les presento a popo y lolo. Australiano. El curso 2006-7 te da sorpresas, sorpresas te da el curso 2006-7…

Ahora mismo tiene lugar la ceremonia de graduación en Harvard para la promoción del 2007, que debería haber sido la mía. Es un día feliz, no se crean, y ya hay preparado un segundo post con todo lo que de momento he visto. Tenía una sonrisa tonta esta mañana mientras desfilaban los nuevos doctores, tremendamente contento por todos ellos y no solamente por aquellos a los que reconocía. Y mientras preparaba esta entrada he recibido un email que asegura mi estancia en esta casa como docente por tres años, si tal deseo, escribiendo aparte un libro muy apetitoso, si tal deseo.

Dicho esto, y hasta que llegue el catálogo de los momentos felices de esta mañana, que habrá de esperar a que termine el día y tal vez a que un ojo hábil cuelgue sus fotos en Flickr, les dejo con esta imagen de Chris Turnham en la que Leandro se ahoga incapaz de llegar hasta Hero (via) y estos desnudos tensos en blanco y negro (ya una violencia) de Gavin O’Neill (via). Continuará…

Tony Harvard me ha enviado un mensaje en el que me recuerda que si no le pago la tesis que le debo el 12 de septiembre me voy a dormir con los peces. Como tengo el convencimiento moral de que nadie va a interceder, no digamos dar la cara, por mí, esta ausencia de Abogada me obliga a suspeder todas las actividades de este blog (junto a otras, aunque no de forma tan extrema) hasta que la tesis vea la luz. Valery dice que el odio es un motivo perfectamente válido para leer a alguien; esperemos que sirva también para otras tareas intelectuales. De momento, los dejo con esta descripción del infierno del arquitecto en prácticas y con todos estos caramelitos que se meten por el ojo. Todo sacado de Things Magazine.

La imagen también es suya. No se trata de un cementerio marino, ni de dagas en el aire, ni de papelillos blancos voladores como los de El viaje de Chihiro. Simplemente un parque eólico en el Canal de la Mancha. Creámosles.

Yo ya estoy preparándome…

Yo ando buscando alguna expresión visual del horror vacui para emplear una gran frase sobre los crucigramas, pero como en realidad sufro de personalidad múltiple (dicen, véase el largo comentario de Liberaliator justo abajo) me entrego a esta nostalgia de quien no está por completo en ningún sitio. En estos típicos días de julio sevillanos (hace calor, dicen los medios que han de llenar páginas y minutos, como si fuera noticia) de 48C máximos, de 30C a las 9:20am y 37C a las 9:00pm, de cielos pesadamente blancos de calima que llenan el alma de una hueca incomodidad ligeramente agria y con un punto de ansiedad, y que fácilmente puede expandirse a una convencional angustia y vacío existenciales como si tuviéramos Nieve y nos hallaramos en Fargo, ND, en días así en que el calor acaba reventando en rayos, truenos lejanísimos y un chaparrón que deja amarillas las sábanas tendidas por el polvo del levante sahariano, esta pequeña ilustración de mujeres japonesas con paraguas entre nieve con minúsculas (+) te permite recordar ese otro lugar, Cambridge, MA, que nunca es tan banal ni tan amable como el puentecito que cruzan, y en donde siempre se desea el deshielo.

Llueve. Mucho. Nunca tantos dias seguidos. Que me devuelvan el dinero.