La gatera de Beguemot

Eramos olímpicos, aunque de otra forma: porque éramos más altos, más jóvenes, más guapos…

Y con esta cita al que es seguramente mi post favorito (en gran parte porque les gustó tanto a Marta y José Luis), un post escrito en el 2003 sobre la fascinación que sobre nosotros tuvo el boom (nuestro pequeño boom) de los noventa, queda suspendida sine die la actividad bloguera de quien esto escribe. Han sido casi ocho años, mi primer post lo escribí mientras una bellísima checa me acariciaba el pelo de la nuca, y uno se puede permitir mirar con cariño al pasado.

Ahora háganme caso y agarren un libro (a ser posible que traiga mi cuento favorito, “All the Dead Pilots”, de Faulkner), o escriban un libro, o escriban un libro que valga la pena agarrar porque tenga páginas tan buenas como “Todos los pilotos muertos”. Nos hará bien.

Ayer mismo le repasaba los archivos a Nacho, buscando la primera referencia a las tonterías que suele soltar Cebrián en relación a Internet, bobadas que el tiempo no es que corrija, es que ni siquiera altera: son errores escritos en piedra. Fue un precioso paseo nostálgico por un momento ahora entrañable, la blogosfera allá por el 2003, 2004. Y al ver a esta Caperucita me habría encantado reproducir ahora la inocencia de tantos posts en Elástico: titular referente a algún héroe o incidencia personal pero que no fuera demasiado hermético, imagen resultona, enlace al sitio, agradecimientos y clic en la categoría de “galerías”. Simple, directo. Pero ya no se puede…

Sobra el párrafo de arriba. Lo apropiado, no obstante, sigue siendo “Krista Huot. Mil gracias, Gilda!”

Ya es noviembre. Esta explosión de artificio asfixiante en el calendario del café que compro la iba a aprovechar para escribir una cosa bastante fea sobre la naturaleza de la intimidad y la mentira, pose y esfuerzo que siempre encierra, tanto en las artes como en otros ámbitos. Pero no hace falta, total. Empléese más bien para preguntarse otra vez qué se hizo aquel danzar, qué aquellos amadores, qué aquel trovar y las ropas chapadas que traían…

Más.

Estos días leo y gozo como no lo he hecho en años, pero apenas tengo tiempo para este blog. Simplemente se halla en (pasajero, esperemos) suspenso. A veces, cuando una foto espléndida invita a proferir lo que sería un heptasílabo barroco, es imposible negarse a la actualización.

La imagen, de ADN. La sección de Cultura, cada día un poco mejor.

Flexible architecture adapts to new uses, responds to change rather than stagnating, and is motive rather than static. Understanding how it has been conceived, designed, made, and used helps us understand its potential in solving current and future problems associated with technological, social, and economic change. This book explores the whole genre of flexible architecture buildings that are intended to respond to evolving situations in their form, operation, or location. Crossing the boundaries between architecture, interior design, product design, and furniture design, this innovative book is the first to deal with the entire scope of the topic.

Imagen de Butt Johnson, cita de Reg [gracias!], titular de Virilio (?) cruzado con Bowie.

The O’Jays - Backstabbers. Curioso que se pueda hacer tal maravilla, tan ligera y luminosa, vital, a partir de una sórdida invitación a la paranoia…

# Perhaps that is why — more than their sex lives or bank accounts — chief executives keep their libraries private.
# “Everyone reads everyone,” said Professor Miller, who teaches at the University of California, Berkeley.
# Prince’s priorities are obvious. The main one is getting his music to an audience, whether it’s purchased or not.
# Ah, the difficulties of being human in the age of the new science museum!
# “I slept three hours in the last two days in the rain,” she said after emerging from the store with her copy. “I’m going to go and read one chapter and then go to sleep.”
# France is this bizarre country where if the writers are often failed men of action, the men of action are always failed writers.
#When it comes to changing The Journal, “I also think he’ll go slow, at least at first,” because Mr. Murdoch “doesn’t want to jeopardize the brand he’s buying.”
# Rorty had a knack for making everything that is difficult in philosophy seem easier, more agreeable, less of a big deal.
# Hello Kitschy
# But Brown and other advocates of the terror-as-crime view are not necessarily under any delusions about jihadist thinking. Rather, they maintain that preventing terrorism requires winning the hearts and minds of actual human beings
# Why did you decide on a small-town setting instead of the big city? Big cities are harder to draw.
#Now, as a National Intelligence Estimate released last week makes clear, the Bush White House finds itself in a similar predicament. Al Qaeda has reconstituted itself in the wild west tribal areas of Pakistan. It is stronger than at any time in years, and it is actively plotting new attacks.
#But could voters accept a president who believes in the Book of Mormon? What about one who believes in the Old Testament but not the New? Or one who venerates Muhammad, or Buddha?

Así, entre artículos del NY Times leídos enteros, a mitad, abandonados nada más ver el titular, guardados para luego, no se pasa la vida, esa cosa vaga que en su indefinición no duele (apenas), pero sí se mata esta idealmente perfecta mañana de domingo…

Bien dice Pierre que el abanico de nuestras obsesiones es estrecho, lo que nos ayuda a callar. Esto no es exactamente una obsesión, pero he de reconocer que me encantan los Wee Planets y, como no me apetece buscar, aventuraré que ya han salido tanto aquí como en Elastico. Sirvan ahora para indicar de qué manera todo pasa (manía, ahora sí, de este blog) y los cambios que pueden traer cuatro meses, aunque sea solamente por las numerosas cosas espléndidas que les han pasado a los amigos…

The nineteenth Autumn has come upon me
Since I first made my count;
I saw, before I had well finished,
All suddenly mount
And scatter wheeling in great broken rings
Upon their clamorous wings.

I have looked upon those brilliant creatures,
And now my heart is sore.
All’s changed since I, hearing at twilight,
The first time on this shore,
The bell-beat of their wings above my head,
Trod with a lighter tread.

Siempre pensé que los patos de la piscina de mi tocayo eran una alusión evidente a los que Holden Caulfield echa de menos en el estanque de Central Park en El guardian en el centeno. Ahora este artículo sobre la presencia de Yeats en Los Soprano me dirige a uno de mis poemas favoritos, sobre todo hace quince años, “The Wild Swans at Coole”. Al tiempo que parece una conexión forzada te da una alegría esto de ver a Yeats y Chase de la mano. Por otra parte, el titular es del Boston Globe, donde se preguntan si Tony es un monstruo redimible o no: [SPOILER]

“The Sopranos” has had the time that series TV provides to detail Tony — and almost every other character — reaching for change and backsliding, over and over again. We see them get better and brighter, as Christopher found sobriety, as A.J. found a purpose, as Meadow found medical school. And then we see them all slip, in a pendulum swing of trying and failing and trying that mimics so much of our existence. […]

Some critics have complained about this flipping and flopping, saying that “The Sopranos” is weakened precisely because the characters don’t clearly change according to a traditional plot arc. But the back and forths are what have distinguished the series; only the more artificially constructed dramas on TV alter characters overnight and build to simple resolutions. When it comes to an epic like “The Sopranos,” messiness is a blessing.

[/SPOILER]

Finalmente, el New Yorker no dice nada especial, pero extracta una conversacion entre Tony y la Dr. Melfi en el primer episodio que es crucial:

TONY: The morning of the day I got sick, I been thinking. It’s good to be in something from the ground floor. I came in too late for that, I know. But lately, I’m getting the feeling that I came in at the end. The best is over.
DR. MELFI: Many Americans, I think, feel that way.
TONY: I think about my father. He never reached the heights like me. But in a lotta ways he had it better. He had his people. They had their standards. They had pride. Today, whadda we got?

Dos semanas.

“El paraíso es una pradera con un montón de parejas enrollándose y al fondo tocan grupos”. Tal era la definición que José Luis ofrecía precisamente por el mismo año en que se hacía esta foto, quizás en la misma primavera en la que nos pasábamos horas hablando en el césped de la facultad, sin compañía. Entonces la oía con cierta distancia, como con tantas cosas suyas, por un rechazo instintivo al entusiasmo (hacemos buena pareja). Con los años y la vida ha cambiado mi opinión… tal vez. Fantástica la fuerza de la composición a pesar del descuido y cutrerío que los rodea. O quizás surja justo de ahí. No es la mejor, pero sí la que pega el mayor pellizco de todas las de Derek Ridgers. Vía.

[Miro esta foto, puesta en este blog sin venir a cuento, y me chirría, no sé muy bien por qué…]