Dos individuos jóvenes, que actuaron encapuchados para ocultar su identidad, protagonizaron ayer tarde un nuevo ataque a los símbolos religiosos de Sevilla al prender fuego a un póster de la Esperanza Macarena en plena Alameda de Hércules, en un hecho que ya está siendo investigado por la Policía.

Eran alrededor de las tres y media de la tarde cuando los dos embozados se situaron bajo las propias columnas de la Alameda, a unas decenas de metros de la Comisaría de Policía, portando un cartel de la Macarena, al que, al parecer, colocaron boca abajo y le prendieron fuego. La acción fue observada por varios testigos.

Esta nueva agresión se produce pocos días después de que unos desconocidos lanzaran globos con pintura correspondiente a los colores de la bandera republicana dentro del atrio de la Basílica de la Esperanza Macarena.

Ese mismo día, los que se supone que pueden ser los mismos individuos, dañaron con pintura roja el azulejo de la Virgen que está situado en la misma basílica, en su fachada a la calle San Luis, sobre el que dibujaron una palabra soez dirigida a la propia imagen.

La nueva agresión a los símbolos religiosos sevillanos por parte de los dos encapuchados de la Alameda y el hecho de que hayan sido dirigidos contra la Macarena hacen sospechar que se está ante una campaña orquestada previamente, cuyo detonante puede estar en los cruces de declaraciones surgidos tras la aprobación de la Ley de Memoria Histórica.

Y mientras tanto los medios no le hacen ni puto caso al tema porque están especulando hasta qué punto la orientación sexual del yerno ha influido en la separación o si el real exabrupto no es más que el error de un padre con el corazón partío de preocupación. Que sería de este sevillano si Javier no me contara todas estas noticias imprescindibles

Estos días leo y gozo como no lo he hecho en años, pero apenas tengo tiempo para este blog. Simplemente se halla en (pasajero, esperemos) suspenso. A veces, cuando una foto espléndida invita a proferir lo que sería un heptasílabo barroco, es imposible negarse a la actualización.

La imagen, de ADN. La sección de Cultura, cada día un poco mejor.

Casi, casi diez años en este país… Más, via.

Así, entre artículos del NY Times leídos enteros, a mitad, abandonados nada más ver el titular, guardados para luego, no se pasa la vida, esa cosa vaga que en su indefinición no duele (apenas), pero sí se mata esta idealmente perfecta mañana de domingo…

In fact, the central thesis of his book — that anger is the defining characteristic of the English people — feels more like a contrarian conceit than an earnestly held belief. Mr. Gill never says what the English might be so angry about, never comes up with any good examples of their fury, never explains why the country’s “default setting is anger: lapel-poking, Chinese-burning, ram-raiding, street-shouting, sniping, spitting, shoving, vengeful, inventive rage.”

Instead, he describes all the more familiar English traits — from a stiff upper lip to stoical humility, from good manners to a good sense of humor — as ingenious strategies for diffusing or deflecting anger. “Not giving in to your nature is very English,” he writes, “clinging on, white-knuckled, bottling the urges, refusing to slide into spittle-flecked release of snarling national fury.”

Mr. Gill adds that the anger of the English people has produced their “heroic self-control” and spurred them to great achievement, creating “generations of engineers and inventors,” and turning England into “the most consistently successful of all the old European nations, certainly the most inventive and adventurous and energetic.”

He argues that repressed anger has led the English to invent a “bewildering number of games” and goaded them into finding a productive outlet in “cataloging, litigating and ordering the natural world.”

Este es un libro, The Angry Island, que me encantaría leer, especialmente todo lo que pueda decir sobre ese refugio particularmente inglés de la nostalgia. Todo es combustible para ese fuego casi apagado que nunca llamea, como puede ser, mismamente, el Tour, que ya no es lo que era y nunca lo será, sobre todo porque uno no va a volver a tener doce ni pasear por París por primera vez con diecisiete… pero también porque es algo que de alguna forma nos han quitado. Slate ofrece fotos, mientras los parisinos, no se sabe muy bien por qué, se dan al ciclismo, en lo que parece que es una novedad que lleva a cierto autodescubrimiento. Uno en estas últimas semanas se ha asomado un poquito a ese extrañísimo abismo que es la cosmovisión francesa, un abismo doblemente extraño por ser una sociedad tan rica si estás dentro del sistema y por tener una adoración del estado y una sensación de que todo es estrecho y limitado y ya decidido en lo fundamental; el resultado, buena dosis de asombro para este sevillano emigrante que vio en su día, a los 24, a los EE.UU. como una liberación que no sale gratis…

Supongo que no han de ser siempre siniestras, al menos en manos de Merrilouu. No sé por qué (será por el día) ésta me recuerda a una de mis canciones favoritas.

[Bueno, ni este blog es gran cosa ni siempre podrá evitar que su interés se hunda tanto que dé vértigo]

Aunque también podría haber optado por este verde ácido. Les presento a popo y lolo. Australiano. El curso 2006-7 te da sorpresas, sorpresas te da el curso 2006-7…

The nineteenth Autumn has come upon me
Since I first made my count;
I saw, before I had well finished,
All suddenly mount
And scatter wheeling in great broken rings
Upon their clamorous wings.

I have looked upon those brilliant creatures,
And now my heart is sore.
All’s changed since I, hearing at twilight,
The first time on this shore,
The bell-beat of their wings above my head,
Trod with a lighter tread.

Siempre pensé que los patos de la piscina de mi tocayo eran una alusión evidente a los que Holden Caulfield echa de menos en el estanque de Central Park en El guardian en el centeno. Ahora este artículo sobre la presencia de Yeats en Los Soprano me dirige a uno de mis poemas favoritos, sobre todo hace quince años, “The Wild Swans at Coole”. Al tiempo que parece una conexión forzada te da una alegría esto de ver a Yeats y Chase de la mano. Por otra parte, el titular es del Boston Globe, donde se preguntan si Tony es un monstruo redimible o no: [SPOILER]

“The Sopranos” has had the time that series TV provides to detail Tony — and almost every other character — reaching for change and backsliding, over and over again. We see them get better and brighter, as Christopher found sobriety, as A.J. found a purpose, as Meadow found medical school. And then we see them all slip, in a pendulum swing of trying and failing and trying that mimics so much of our existence. [...]

Some critics have complained about this flipping and flopping, saying that “The Sopranos” is weakened precisely because the characters don’t clearly change according to a traditional plot arc. But the back and forths are what have distinguished the series; only the more artificially constructed dramas on TV alter characters overnight and build to simple resolutions. When it comes to an epic like “The Sopranos,” messiness is a blessing.

[/SPOILER]

Finalmente, el New Yorker no dice nada especial, pero extracta una conversacion entre Tony y la Dr. Melfi en el primer episodio que es crucial:

TONY: The morning of the day I got sick, I been thinking. It’s good to be in something from the ground floor. I came in too late for that, I know. But lately, I’m getting the feeling that I came in at the end. The best is over.
DR. MELFI: Many Americans, I think, feel that way.
TONY: I think about my father. He never reached the heights like me. But in a lotta ways he had it better. He had his people. They had their standards. They had pride. Today, whadda we got?

Dos semanas.

Oyendo a muchas mujeres que fueron crias una vez sabemos que todo tipo de perversiones son posibles con las Barbies, incluidos divorcios, amores lesbicos, orgias con varios Ken y cosas que solamente se pueden imaginar desde la ambivalencia de los once años. Aparte de que su naturaleza de icono yanqui y capitalista ha hecho que la sometan a todo tipo de transformaciones presuntamente subversivas y ludicas: la barbie sado o maso, la barbie taliban, la barbie palangana o la barbie monja…

Lo que no habia visto nunca era que alguien las hubiera puesto de mantilla como si del Jueves Santo se tratase y en cualquier momento fuera a recogerlas su querido y capillita Ken, dispuesto ahora a pasarse horas hablando de ramos, blondas, bordados y cirios mientras se halla al borde de los lagrimones como puños…

[Segun Ana, imagen tomada en Malaga. Obviamente]

Respuesta. [Mi madre t]iene un papel central, sí. Era una pequeña burguesa romántica; tenía relación con el arte, pero llevaba un negocio, una pequeña tienda. Observó mis primeros pasos en el arte. Estuvo presente en mis primeras tentativas de dibujante. Ella guardaba una maleta en la que se guardaban cosas de tres hermanos suyos que ya habían muerto, dos en la primera guerra y el tercero a consecuencia de lo que entonces llamamos gripe española. En esa maleta estaban tres proyectos vitales que no se acabaron de realizar. El primero quería ser poeta, y había publicado versos en el pequeño periódico local. El segundo tendía hacia la pintura, y en la maleta se guardaban algunas escenografías teatrales suyas. ¡El tercero quería ser cocinero! Y para mí esta idea de unas vidas no vividas me ha acompañado el resto de mi vida…

P. Y ha terminado haciendo lo que ellos no hicieron…

R. He intentado realizar esa vida que ellos no pudieron vivir… Y todo lo hice en memoria de mi madre, y ella no lo pudo ver nunca…

Y por esa casualidad de haberla releído justo ayer, y ante esta imposición de la promesa no cumplida que sirve al final y por sorpresa como un peso productivo, recuerdo esas cajas en Mona Lisa Overdrive de las que se alzan los “espectros” de los antecesores del padre de la protagonista para darle consejos e inspirarlo no exactamente desde el otro lado…