They come to my house again and again and again and again
The O’Jays – Backstabbers. Curioso que se pueda hacer tal maravilla, tan ligera y luminosa, vital, a partir de una sórdida invitación a la paranoia…
Cuando el tacto vale más que el sentimiento, la amistad de la orgía no es sincera
Hoy tenía pensado escribir un tutorial veraniego, pero un acontecimiento exclusivo de mi nacionalidad (es decir, que no importa demasiado en un medio español) me lleva a estar un poco triste, o más bien, desganado para la broma frívola. Aprovecho, entonces, mi estado de ánimo con nubarrones para conversar con ustedes, por fin, sobre Six Feet Under. Para conversar sobre la muerte.
Claro que escribir sobre Six Feet Under trasciende un poco el plano televisivo. Se trata más bien de hablar sobre una novela filosófica planteada en cinco extensos capítulos audiovisuales. No, no exagero. Cuando recuerdo escenas sueltas de esta serie me ocurre algo novedoso: mi cerebro cree que estoy recordando un libro, no unas imágenesen movimiento. Que estoy recordando un texto inolvidable.
A veces hay aromas tan intensos que parecen sabores. A veces hay amigos que cuentan tan bien un viaje que más tarde, años después, creemos haber estado allí, en ese sitio que nunca hemos pisado. Y también a veces (muy poquitas) hay programas de televisión tan palpables que parecen literatura, que se asemejan al puro y duro texto fatal leído por la noche, con esa hipnosis babeante que te dejan las grandes obras de papel.
Hernán Casciari, triste por la muerte de Fontanarrosa y dolido por cómo ha pasado apenas sin mención por este país, se echa a reflexionar sobre Six Feet Under. Como estoy a mediados de la quinta no he leído el post, aunque dudo que derive ninguna información inapropiada. En todo caso, será una golosina para salvar el bajón de que termine. Inmensa serie lírica, pienso, no novelística, mucho más directa que los infinitamente más complejos Sopranos… pero acaso por ello más conmovedora. Los Fisher somos nosotros; los Soprano, monstruos que acaso, en una revelación siniestra… somos nosotros. Ninguna serie me ha afectado más como me afectó ésta en enero y febrero: nadie quiere ser Nate Fisher en la primera temporada. Ninguna serie, creo, ha reflejado mejor la relación entre hermanos adultos que se quieren como se quieren tantos hermanos y se ayudan como pueden a través del montón de mierda que la vida les va echando poco a poco encima…
Post dedicado, por supuesto, a don Enrique, que me metió por el mejor de los caminos…
[Fontanarrosa ha muerto pero los aforismos de Ernesto Esteban Etchenique continúan con nosotros. Cortesía de Ostap, ese artista. Y cito:
El árbol se ríe del hacha. Así le va.
Si dices que lo tienes en un puño... muy pequeño ha de ser tu enemigo!
Cuando alcancé la Sabiduría, ella me miró y dijo: "Ya me alcanza cualquiera".
Lo llamaron científico, estadista y pensador. Pero nunca fue tan feliz como cuando lo llamaron "Bichi".
El optimista ve la copa medio llena. El pesimista la ve medio vacía. El borracho la ve doble.
No vale más el singular topacio que el vulgar cascote. Pero si me dais a elegir... dadme el topacio.
Muy distinto es no decir lo que se piensa que no pensar lo que se dice.
No encuentra brevedad en el aforismo el tartamudo.
El hombre probo y pío es mitad santo y mitad pollito.
El ciego, al lavarse la cara, se reconoce.
Simula reír la hiena. Pero no entiende los chistes.
El Todo es la Nada que hizo fortuna.
Reprobé a mi hijo. También el mísero mosquito lleva mi sangre.
"La tierra para quién la trabaja", dijo el sepulturero.
El amor es ciego. Practica Braille con tu amada.
En este mismo instante, leo esto, y me siento un imbécil.
Quise conocerme a mi mismo. Cuando me hallé, estaba muy cambiado
El pájaro es libre. Lo sería aun más de ser soltero.
El loro plagia las palabras, pero quien está preso es el canario.
Cuando el tacto vale más que el sentimiento, la amistad de la orgía no es sincera.
Dios aprieta pero no ahorca ni cae en el sadismo.
"Prediqué en el desierto" (proverbio árabe)
Fin de cita]
“Say a word for…”
# Perhaps that is why — more than their sex lives or bank accounts — chief executives keep their libraries private.
# “Everyone reads everyone,” said Professor Miller, who teaches at the University of California, Berkeley.
# Prince’s priorities are obvious. The main one is getting his music to an audience, whether it’s purchased or not.
# Ah, the difficulties of being human in the age of the new science museum!
# “I slept three hours in the last two days in the rain,” she said after emerging from the store with her copy. “I’m going to go and read one chapter and then go to sleep.”
# France is this bizarre country where if the writers are often failed men of action, the men of action are always failed writers.
#When it comes to changing The Journal, “I also think he’ll go slow, at least at first,” because Mr. Murdoch “doesn’t want to jeopardize the brand he’s buying.”
# Rorty had a knack for making everything that is difficult in philosophy seem easier, more agreeable, less of a big deal.
# Hello Kitschy
# But Brown and other advocates of the terror-as-crime view are not necessarily under any delusions about jihadist thinking. Rather, they maintain that preventing terrorism requires winning the hearts and minds of actual human beings
# Why did you decide on a small-town setting instead of the big city? Big cities are harder to draw.
#Now, as a National Intelligence Estimate released last week makes clear, the Bush White House finds itself in a similar predicament. Al Qaeda has reconstituted itself in the wild west tribal areas of Pakistan. It is stronger than at any time in years, and it is actively plotting new attacks.
#But could voters accept a president who believes in the Book of Mormon? What about one who believes in the Old Testament but not the New? Or one who venerates Muhammad, or Buddha?
Así, entre artículos del NY Times leídos enteros, a mitad, abandonados nada más ver el titular, guardados para luego, no se pasa la vida, esa cosa vaga que en su indefinición no duele (apenas), pero sí se mata esta idealmente perfecta mañana de domingo…
Vendo sutileza
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En grande (1, 2). Efectivamente, han hecho cosas peores.
[Mientras, el argentino Fontanarrosa ha muerto]
Entrada en la madera
Hay algo deliciosamente irónico en estas naves espaciales y robots de juguete, hechos todos de madera [via]
Más: Que por favor vaya bien con el color del sofá [via]. Los desnudos pictóricos del gaditano Mariano Vargas. Y Lynnette Astaire.
Polvo real
Hoy viernes el juez del Olmo secuestra el último número de la revista que sale los miércoles, por injurias a la Corona. Sospecho que del Olmo es un sibilino antimonárquico. Desde el punto de vista de crear buena imagen para la Casa Real y el principe heredero esto es un desastre de relaciones públicas. Todo el mundo ha visto la portada, y con esto mucha más gente la va a ver. Y a los republicanos e incluso juancarlistas este acto de censura les va a dar ganas de ******se en los ***** ******* del príncipe heredero, quien tiene que ganarse aún las simpatías o la benevolente desidia de esos mismos juancarlistas y republicanos.
[Como muy bien dicen Pixel and Dixel, el Juez del Olmo lidera un anuncio viral de El Jueves. En La Tejedora incitan al jolgorio e intentan llevar cuenta, pero sospecho que no va a haber manera. Y eso que todavía apenas acaba de empezar a funcionar Gimp y Photoshop y no hay versiones alternativas de la ya mítica (!!??) portada. Veremos si esto no lo acabo escribiendo en inglés en algún sitio para colgarlo en Metafilter]
¿Qué fue la blogosfera?
Hace un tiempo hubiera dicho que fue un deseo cínicamente manipulado por unos cuantos listos. Pero todo el mundo tiene que comer y a nadie le gusta su trabajo. Así que diremos simplemente que fue un deseo empleado por unos pocos en su propio beneficio. Estas son las cuentas de trece triunfadores, en el orden en el que los presenta Businessweek:
1. Boing Boing: Más de un millón de dólares anuales a dividir entre cuatro.
2. I can has cheezburger?: $5.600 mensuales.
3. Shoemoney: $12.000 mensuales.
4. Overheard in New York: $8.100 mensuales a dividir entre seis.
5. Kottke: $5.300 mensuales.
6. Talking Points Memo: $45.000 mensuales.
7. Perez Hilton: $111.000 mensuales.
8. Gothamist: Entre $50.000 y $60.000 mensuales.
9. Tech Crunch: $200.000 mensuales.
10. Go Fug Yourself: $6.300 mensuales a dividir entre dos.
11. Mashable: $166.000 mensuales.
12. Problogger: Más de $100.000 anuales.
13. Una inmensa hija de la gran puta a la que creo que no voy a mencionar.
Porque la blogosfera nunca fue un deseo de hacer oír tu voz, ni de encontrar nuevas voces, ni de entablar una conversación ni, y esto menos que nada, construir algo llamado Periodismo 3.0. Fue un deseo, sí, pero de ser como esta gente. ¡¡Enhorabuena a los premiados!!
[En otro orden de cosas, Hernán le compra juguetes, ropa y lapiceras a su hija en parte escribiendo entradas espléndidas como ésta sobre anuncios buenos y malos. Gracias]
Adolescentes
Los adolescentes son repugnantes. Son como pollos demasiado altos, con cuatro plumas ralas, caminando todos torpes y chocándose con todo.
Es una pena que se haya perdido el hábito hermoso de mandar pupilos a los chicos. Contra lo que pudiera parecer en un principio (ppp), esta costumbre nunca fue para desligarse de los hijos, sino más bien para encerrarlos mientras eran pavos feos y granudos, liberar a la sociedad de su barullo asqueroso, y recibirlos cuando terminasen de estudiar, con los brazos abiertos, convertidos en hombres y mujeres de 18 años.
Es algo así como los mogólicos que encerrban en un altillo, pero en un campus con actividades y amiguitos.
Sacado de Bodas de sangre, el blog de Bestiaria y el Niño pol. Qué odio a muerte a esos años, aunque nunca leyera más ni mejor…
“I never realized Paris was so small”
In fact, the central thesis of his book — that anger is the defining characteristic of the English people — feels more like a contrarian conceit than an earnestly held belief. Mr. Gill never says what the English might be so angry about, never comes up with any good examples of their fury, never explains why the country’s “default setting is anger: lapel-poking, Chinese-burning, ram-raiding, street-shouting, sniping, spitting, shoving, vengeful, inventive rage.”
Instead, he describes all the more familiar English traits — from a stiff upper lip to stoical humility, from good manners to a good sense of humor — as ingenious strategies for diffusing or deflecting anger. “Not giving in to your nature is very English,” he writes, “clinging on, white-knuckled, bottling the urges, refusing to slide into spittle-flecked release of snarling national fury.”
Mr. Gill adds that the anger of the English people has produced their “heroic self-control” and spurred them to great achievement, creating “generations of engineers and inventors,” and turning England into “the most consistently successful of all the old European nations, certainly the most inventive and adventurous and energetic.”
He argues that repressed anger has led the English to invent a “bewildering number of games” and goaded them into finding a productive outlet in “cataloging, litigating and ordering the natural world.”
Este es un libro, The Angry Island, que me encantaría leer, especialmente todo lo que pueda decir sobre ese refugio particularmente inglés de la nostalgia. Todo es combustible para ese fuego casi apagado que nunca llamea, como puede ser, mismamente, el Tour, que ya no es lo que era y nunca lo será, sobre todo porque uno no va a volver a tener doce ni pasear por París por primera vez con diecisiete… pero también porque es algo que de alguna forma nos han quitado. Slate ofrece fotos, mientras los parisinos, no se sabe muy bien por qué, se dan al ciclismo, en lo que parece que es una novedad que lleva a cierto autodescubrimiento. Uno en estas últimas semanas se ha asomado un poquito a ese extrañísimo abismo que es la cosmovisión francesa, un abismo doblemente extraño por ser una sociedad tan rica si estás dentro del sistema y por tener una adoración del estado y una sensación de que todo es estrecho y limitado y ya decidido en lo fundamental; el resultado, buena dosis de asombro para este sevillano emigrante que vio en su día, a los 24, a los EE.UU. como una liberación que no sale gratis…
